II

Un deserto di marmo e sale. Il terreno è bianco e freddo e riflette un'immagine fissa. Oltre il tempo, non c'è vita: tutto è statico, dove la mente non vede. Gli occhi sono fatti di sabbia e sono costretti a ignorare statue prive di spessore che, forse, desiderano sottomettersi al tempo.
Laddove il Miwi perde se stesso – nella matematica – la coscienza è immersa nel tempo, in esso nasce, respira e muore, per poi ricominciare altrove, magari dove passato e futuro non esistono.
Se la carne non respira, il tempo diviene un silenzio gravido di fantasie. Per scavare nel muro che separa e unisce ciò che si trova oltre lo Spazio di Intersezione e la biologia, la coscienza deve ingoiare i minuti che le restano. Quando il cieco si ferisce con la stessa arma che lo tiene imprigionato, recidendo, così, i fili che lo rendono libero, l'occhio del Miwi si spalanca, ma solo per un istante. Sufficiente, comunque, perché la follia di un attimo vomiti pantomime di senso.
Vero e falso sono argini liquidi di un fiume intriso di spirito e carne, la cui origine, il Miwi, genera il tempo e condanna la realtà a morire per sempre, cioè mai, in una foresta di carogne, linfa e orologi fermi.